чем я буду спасаться в ближайшие пол года?
такая темень, такая безыскусная простота,
а неприкрытых чувств кричащая нагота
лишь поначалу принимается за свободу.
ведь я не умею, я дышу здесь уже едва,
здесь каждый день - неприведенный в действие приговор.
я слишком слаба, чтоб осмелиться дать отпор,
эти буковки изо льда никогда не сложить в слова.
мне тесно, мне не хватает места категорически,
небо давит на плечи грязно-серым пластом,
декабрь вылизывает мокрым шершавым ртом,
а мне противно. мне тошнотворно практически.
чем я буду спасаться, если даже рукой не взмахнуть -
упираешься вечно в знакомый нетлеющий мусор.
этот город, кажется, мне навсегда обузой
прицепился к спине - не сбросить, не отдохнуть.
сколько я ною и хнычу, сколько прошу у него отпускной.
мне ли не знать, что это будет прямым нарушением договора.
как он молчит, холодный каменный страж моего простора,
"еще полгода" - ответит и повернется громадной своей спиной.