Всем привет!
Жюри закончило свою работу. Объявляю начало читательского голосования, которое продлится до пятницы 30.12.11г.
Чтобы уравновесить баллы жюри и читателей, за каждый голос будет начисляться по два балла.
Общая их сумма и выявит трёх победителей.
Отдать свой голос можно за 3-5 стихов. Участникам голосовать желательно!
Напомню о призах, которые станут своеобразным подарком к Новому году. :)))
1 место: анонс на главной.
2 место: анонс в ленте произведений и 1000 баллов.
3 место: анонс в ленте произведений.
Все двенадцать стихов будут опубликованы в сборнике "Приходи в мою жизнь".
Поехали?
PS. Список стихов, не вошедших в лонг, вывешу для голосования завтра.
Спасибо всем, кто принимал участие в конкурсах!
И простите великодушно, если что не так...
С уважением, Женька...
1.
Здесь не пахнет ничем. Здесь кукушка кричит бестолково
Здесь бензиновый смрад – только память о каменных снах.
Горизонтом леса...А мой взгляд безнадежно прикован
К привидению детства, качая печаль на руках.
Ненавистные косы! И россыпь упрямых веснушек -
Ни укроп, ни клубника не в силах стереть их с лица!
Мама жарит блины, а сестра в окруженье подружек
Снова гонит меня, игнорируя просьбы отца.
Папа снова поет о морях, о бескрайних просторах!
С ним навечно теперь похоронен Андреевский флаг...
Как давно это было...Окошко в февральских узорах,
Макароны по-флотски и папа - поющий чудак….
Наши взрослые дочери громко смеются в беседке.
Мы с сестрою молчим о неполной отныне семье.
Еле слышно, как мама ворчит о «безмозглой» соседке.
Как же здорово мама, что ты еще есть на земле!
Сохрани этот дом, эту память, куда возвращаться
Мне так нужно, чтоб верить, что я на земле не одна.
Я люблю тебя, мама! Прости, что не часто встречаться
Мне приходится с детством, в котором навеки весна….
2.
Мозги кубатурят о нем. Глотаю эспрессо с корицею.
В метаньях и ночью, и днем - подстреленной рыжей тигрицею
В любимом белье дорогом - что он подарил, фисташковое.
Терзает внутри до того... что как в токсикоз - подташнивает.
Устав дожидаться, спала. По скайпу - небритость овала,
Звонки выжигали дотла - кричала почти, психовала!
- Тебе бы в рассрочку занять чуть такта, хотя бы на грошик,
Да нет, постарайся понять - ты, думаю, не безнадежен.
А он-то, как мартовский кот, и все комплиментами ластится:
- Тебе и без краски идет, со сна ты почти старшеклассница!
Мозги наизнанку кручу - кусками улыбки и речь его.
Молотится всякая чушь, что памятью увековечена.
- А ты и сейчас не плох. Так мило и весело выглядишь.
Во мне будто кто-то издох. Очень похоже на выкидыш.
3.
Парк осенний притих,
дождь шуршит монотонно,
И не слышно шагов
на осеннем ковре,
Дворник машет метлой
по-хозяйски спокойно,
груды "золота" мокнут
на пожухлой траве.
На душе хорошо;
птички в луже холодной,
Дворник, осень и дождь,
ворон смотрит мне вслед,
И двойняшек бабуля
качает любовно,
Держит зонт моложавый,
гордый внуками дед.
Парк осенний притих,
только пара влюблённых
Оживлённо смеётся.
Я иду не спеша...
...Было б в жизни полос
больше белых, чем чёрных...
Впрочем, что рассуждать?
Всё же жизнь хороша.
4.
Последний каприз разрешён этикетом -
как всем преступившим – последнее слово.
Я буду желать возвращения лета,
где солнце здорово и поле коврово,
где море – как небо, и небо – как море,
и облачна пена, а облако пенно,
планёры-мечты белокрылы, и зори
вскрывают в озёрах лиловые вены.
Мне хочется стрелки крутнуть до упора
в счастливое «было» и там закрепиться.
Но время – песок…просыпается споро,
и стрелки из «было» взлетают, как птицы.
Раздумье споткнётся ногой о корыто –
итог ублажения вечного эго…
Сегодня мне хватит ладони раскрытой
твоей, очень тёплой в преддверии снега.
5.
В эти серые дни словно нет горизонта, а небо
Пришивается насмерть к равнинам посредством снегов,
Чёрно-белый кустарник похож на усталую зебру,
Что в испуге застыла у скованных льдом берегов
Незначительной речки… Ты знаешь, мы тоже пришиты.
Мы пришиты друг к другу, вот только неведомо чем.
Может, это истёртые в ветошь «незримые нити»?
Может, угли февральских, сорвавшихся в лужи грачей?
Досыпаю в автобусах наши бессонные ночи,
Изумляясь во снах совпадению мыслей и строк.
Даже если молчишь, оборвав, обрубив, обесточив,
Я молчаньем твоим запасаюсь, как нищенка, впрок.
Существуя раздельно, вдали, исключительно порознь,
Тем не менее, вместе... Да был бы какой-то резон!
Кофемолкой зимы грусть сухая мукою смололась.
Я пытаюсь обнять… Нет! Хотя б разглядеть горизонт…
6.
Листья - письмами без адресов -
кем-то безжалостно скомканный ворох,
корчится в пламени никнуший шорох,
горечью тлеет. И синий дымок
душно охватит прогорклостью горло...
Письма - листьями без высоты
жмутся к обочинам, к высохшим травам,
строки обидные - едкой отравой
в боль превращают любовь и мечты...
Испепелить всё пытаясь... Исправить
осень берётся неправду и ложь,
зелень - на золото и самоцветы.
В письмах твоих ни словечка об этом...
Плавно уходят в закаты рассветы,
только назад ничего не вернёшь...
Листья у ног - изменений примета,
письма - меж них затерявшийся грош
7.
...эти тени на стене мне рисуют чьи-то пальцы...
присмотрелась, а в окне, в лунном свете – сны-скитальцы
чертят тонкий свой узор, неподвластный осязанью...
вне времён весь этот вздор, но гнездится в подсознаньи...
...сколько мы прошли дорог в тех мирах, что здесь незримы?
сколько можно – на порог, да мое простое имя
им слагать на все лады?!
далеко ли мне до края...?
далеко ли до беды?..
мне б забыть...
и, засыпая,
сны собрать в одной горсти и просыпать ночью в мае –
под окном травой расти...
только я ль того не знаю?-
тут бессонница в чести – королевой на помосте...
что ещё ей поднести, чтобы призрачные гости
позабыли обо мне?..
...я почти всё отдала - то, что бережно хранила,
но мне снова сны несут и бумагу, и чернила...
понимаю – не уйдут, если со стены словами
не скопирую узор, что рисуют мне ночами
сны - полночные скитальцы…
эти тени...
эти пальцы...
не сгореть бы в их огне...
8.
По красной, озябшей, кленовой ладошке
цыганочка-осень гадает.
Что было, что будет читает в прожилках,
снега да мороз предрекает.
Ветрами по венам до самого сердца:-
"Откройся, гадаю бесплатно!"
Глазами аронии черной сверкает
и крестит дождями стократно.
Кольнёт острием журавлиного клина -
заказывай в зиму билеты!
Рассеянно шепчет шуршанием листьев
о страсти ушедшего лета...
Минорные вальсы на ливневых струнах
играет, выводит шарманка.
Украдкой, под шалью тумана, на счастье
гадает колдунья-цыганка
9.
А если знать, что будущего нет,
Что «завтра» не наступит, словно кто-то
С маниакальной страстью идиота
Для всех одновременно тушит свет…
А если наших «планов громадьё»
Бессмысленно? Уже мелькают титры
И рвется кинопленка… Блеском бритвы –
Мелькнет над нами смерти остриё.
И этот ежедневник на столе
С расписанными встречами, звонками,
И новомодный томик Мураками,
И кошка, задремавшая в тепле,
И недопитый чай. И черновик,
Исчерканный безбожно - рифмы, строчки… -
Всё кончится. Мир съежится. До точки.
А ты к нему почти уже привык…
10.
А я бы все сказки свои – лишь Ему на ушко,
А я б засыпала всегда на Его плече.
А я бы - то дерзкой, то ласковой, то - послушной...
А я бы дарила всю нежность и страсть ночей.
А я бы котёнком доверчивым прижималась,
Мурлыкая что-то своё под Его рукой.
А Он бы ко мне – и любовь, и немного жалость –
За то, что вот так к Нему, как никто другой…
А я бы Его целовала с утра, как будто
Единственный, первый и, может, последний раз.
А я бы смотрела с восторгом на это чудо -
На душу родную на радужке милых глаз.
А я бы с ним каждое утро прощалась нежно,
Скучая, лишь хлопнула б дверь за его спиной.
А я бы… Я всё отдала б за одну надежду,
Что, может, когда-нибудь, всё-таки будет – мой…
11.
Весы - тяжелые, латунные,
бирюза стёрлась на стрелках,
рыльца цифр – в столетнем пуху.
Положу на левую чашу
поворот лесной тропы,
притаившийся на дне лужи
под облаками,
первыми звездами,
обещаньями щедрого лета.
И поднимется правая чаша
к твои губам
под томный звон персидской лютни:
«Ночью глаз не сомкнул на пороге желаний твоих.
но метнула ты взгляд, и глаза потерял я в ночи».*
12.
Я иду, в карманах ветер воет,
В голове рифмованный бедлам,
И меня почти что беспокоит
Равнодушье к собственным делам.
Если бы я так же непрерывно
О деньгах мечтал, как о тебе,
То сейчас себе уже нажил бы
Пару яхт иль дырку в голове.
Я нашёл сокровище в любимой,
Я любовью жив, богат мечтой.
Я идеалист непроходимый,
Но и экземпляр непроходной.