Жил-был художник один...

Васькина Баба
Забросил Васька полностью стихи,
Почти не пьёт, курить бросает, рожа.
Кричит - не опущусь до чепухи...
Болеет... Крыша съехала, похоже.
Картину пишет маслом, натюрморт!
Случайно подглядела - куст сирени
И пара яблок, этих, блин, апорт,
А я сижу, страдая от мигрени.
Не закусить, не выпить, вот дела.
Ему я кто, ну, разве что стряпуха,
И если б я случайно родила,
Художник не повёл бы даже ухом.
Вот так и коротаем день за днём,
Совсем уж овангогился Василий.
Давай как прежде, миленький,  бухнём?
Молчит, подлец, чего бы не спросили...