Я снова сцепился вчера на Стихире, –
Мне отзыв, как вызов был грубо вручён.
Почти до утра мы друг друга мочили –
За белых был я, а за красных был он.
Нам было плевать на хореи и ямбы,
На рифмы и милую строф суету,
Мы как заводные твердили: «А я бы,
Всё сделал не так!» Только всё в пустоту…
Тут жаркие споры такие не редки,
Порой до того, что болит голова,
Почти, как когда-то далёкие предки,
Но льётся не кровь, а всего лишь слова.
Противника мы никогда не видали.
Не колет клинок, не дрожит пистолет.
Мы шпаги давно все истории сдали,
Слова наши шпаги, а строфы – мушкет!
Друг другу в лицо мы не бросим перчатку,
Нам плоть не пронзит нестерпимая боль,
Мы алую кровь не прольём на брусчатку, –
Вы не Коконнас, да и я не Ла Моль.
Здесь вам не Париж и не Чёрная речка,
В экран монитора я тупо гляжу,
В руке только мышь – не трепещет сердечко,
И значит, как Пушкин я не напишу.
А было бы круто – на Чёрную речку,
На двадцать шагов! Не бывает чудес…
Сидят у компьютера два человечка, –
Не Пушкин один и другой не Дантес…