для жизни – не поздно…
для смерти – пришла зима...
в преддверии праздника -
люди в окне снуют…
а там, в заоконном объятии-
дней тюрьма,
слова неуместны
и чувства сданы в приют.
и мёд обещаний испортит цикуты сок
ведь разные дозы имеют
иной финал…
ты знаешь, важнее всего-
чтобы в венах ток,
и что бы, какой то,
но всё же имелся план…
а холода нет,
только дует из всех щелей,
бессмыслицей белого шума,
а шум как фон,
и там за границей еще не прожитых дней
такие как я
свои жизни сдают на лом…
а дни не ложатся в неровный размер стиха,
ведь самое главное -
даже не аргумент,
слова не нужны,
это фантики,
шелуха,
и я заблудился в похожей на март
зиме...
и можно опять притворяться
что жизнь - жива,
пригладить помятые крылья -
и полететь...
и там где за гранью остались одни
слова,
приходит сознанье, что эти слова
не те…
а самое важное знаешь?-
уметь дышать,
не просто дышать,
а натягивать жизнь-
струну…
ты видишь,
там прячется где-то,
в зрачках душа,
наверное, просто
боится тебя спугнуть.
а, впрочем,
ты знаешь?-
для смерти- не та зима…
попробовать можно всю жизнь
в этот стих вместить …
и я заменяю цикуту
на вкус вина…
с возможностью просто иначе
с тобой прожить..