Год - это целая жизнь. Почему бы и нет..?
Полная жизнь, только сжатая в файлы архива.
Может быть трудной, беспечной, а может - счастливой.
Может потом затеряться в течении лет...
Год - это много. Полёт от зимы до зимы.
Непредсказуем, как, впрочем, любые полёты.
Что-то теряется в нём, обретается что-то,
В ярких рассветных лучах или в омуте тьмы...
Год - это только отрезок. Короткий. Для всех.
Соединяющий вечности прочные звенья.
В длинной цепочке теряются будни рожденья,
праздники смерти, и тайны запретных утех...
Год - это миг. Доля мига. По сути - ничто.
В мире галактик, где канет в туманности Время,
Где после жизни мы вновь повстречаемся с теми,
С кем никогда не встречались ни после ни до.
Я подсознательно чувствую лёгкую боль,
Год - как фрагмент - аннулирован. Что это значит?
Ровно в ноль-ноль я - родившийся - громко заплачу.
Отформатирован полночью. Ровно в ноль-ноль...