Вновь крылья бабочки наш привлекают взор,
нам нравится рисунок бархатистый…
Но жизнь её крадёт порой бездумный вор -
пронзает тельце хрупкое он быстро…
Прекрасный экземпляр хранится под стеклом,
в гробу хрустальном – замершие крылья,
и не считает он убийством это, злом,
не думает, что сотворил насилье.
И мне большой сачок подарен в детстве был,
гонялась я за бабочками тоже…
Пыльца на детских пальцах от прижатых крыл
окрашивала жёлтым цветом кожу.
А лапки щекотали нежно мне ладонь,
у бабочек они тонки, как нити…
Мне мама говорила... «Бабочек не тронь…»,
я тут же выпускала их... «Летите!»
Легко мы каждый день наносим вред всему,
Что окружает нас в беспомощной природе…
Когда-нибудь она объявит нам войну…
Хотя… она уже... объявлена нам… вроде…