Я стою на вокзале. Под козырьком. Сверху – мокро, снизу – скользко.
С козырька падают пласты снега. Жаль, что не льда.
Я жду. Я по-прежнему жду. Это, наверное, последнее, что я ещё умею. Жду автобус, перемен, лучшей жизни…
Но заслужила ли я её – эту лучшую жизнь?
Господи, или как там тебя… Я же знаю, что такое счастье. Я знаю, правда.
Я полтора года была самым счастливым человеком на земле. Просто я этого не знала.
Что имеем – не храним… Избитая фраза, как сейчас модно говорить – баян.
Ты хочешь знать, Господи, как прошёл мой день? А мне плевать, я всё равно расскажу. Стоп-кадрами. Вот тебе первый стоп-кадр: ребёнок из детдома, девочка. Привели на приём в мой кабинет. Выпадают волосы. Не это важно, не это. Важно то, Господи, что я глажу её по этим самым выпадающим волосам. И ОНА – такое же твоё творение, как и я – ОНА мне улыбается. Потому что ей нужна эта случайная ласка от незнакомой чувырлы в мятом белом халате. Потому что в этот момент, в эти несколько секунд – ей нужна Я. Хорошая я или плохая, скажи?
А вот тебе второй стоп-кадр: родители попросили купить им электронную книгу и передать автобусом. Я нахожу её в тридцать первом по счёту магазине. Время – 18.30. Автобус отходит в 20.00. Дойти до остановки от магазина – 10 минут. На часах уже 18.40. Последний раз я ела в 3 часа дня. Блин, я банально хочу жрать! Мне нужна «косая» маршрутка, которая идёт до дома. Потому что я хочу успеть хоть что-нибудь съесть. Потому что у меня уже болит желудок и кружиться голова. Дождаться нужную маршрутку – это ещё 15 минут. И все её ждут. В этот момент я завидую водителю маршрутки – потому что ОН нужен такому количеству народа. Хотя бы для того, чтобы доехать до нужной остановки. Но нужность – составляющая счастья, не так ли, Господи? 18.55. Вот она – нужная газелька. Народ кидается грудью на двери, я изворачиваюсь проскользнуть в кабину и слышу сзади недовольный голос «Всё, теперь точно опоздаю!». А, ну да, я подрезала эту опаздывающую девушку. Это ведь ЕЁ место, но я хочу успеть перехватить хоть что-нибудь съедобное. 19.10 – захожу домой, не раздеваясь хватаю хурму и начинаю есть её – немытую хурму грязными руками. Попутно ставлю чайник. Стук в дверь:
- А вы трубы менять будете?
Бабушка-инициатор. Которая в свои преклонные года волнуется обо всём доме.
Размазывая по щекам хурму, чавкая отвечаю:
- Будем.
А потом – чай на ходу и бегом до вокзала.
И ещё 15 минут жду автобус… А ведь могла бы эти 15 минут подождать другую маршрутку и та девушка не опоздала бы.
Хорошая я или плохая, скажи?
Что ты там втирал в библии, сам-то веришь?
А я вот стою на вокзале и смотрю на людей. Девушки – у которых цель выйти замуж и нарожать детей, молодые люди, для которых пятница – самый долгожданный праздник…
Может, это правильно – жить, как они, быть как все?
Может и мне начать подыскивать себе какого-нибудь пятничного алкоголика, плюющегося бородатыми анекдотами и мокротой?
Нет, Господи, я так не смогу. Это ведь всё формально – не быть одной, но хоть с кем-то. Чтобы типа жена при муже. Скандалы, скучный супружеский секс и совместные планы максимум на ремонт в следующем году. Или на ипотеку.
Я не хочу так. Я не хочу быть с человеком, который думает только о материальном и алкогольном. Я. Хочу. Быть. Счастливой.
Я не хочу мечтать о новой шубе или сапогах. Знаешь, Господи, мне удобно в старых ботинках, а шуба мне не нужна.
Я лучше замёрзну счастливой, чем буду греться несчастной у тёплой батареи. Батарея мне, кстати, тоже не нужна. Но это не значит, что нужно отключать отопление.
Господи, ты ещё читаешь всё это? Надеюсь, я ещё не заколебала тебя…
Так хорошая я или плохая, скажи?
А праздник пятницы – лично для меня – это когда я работала в онкодиспансере и за вредность выдавали молоко. Как раз по пятницам. А я поила этим молоком бездомных кошек. Вот что такое для меня пятница.
Видишь ли, Господи – я так хотела написать тебе и даже начала письмо…
Но я подняла голову вверх – и поняла, что ты меня никогда не услышишь.
Я не из тех людей, которым даётся второй шанс. Поэтому я стою под козырьком на вокзале и просто жду автобус. Я такая же, как все – я жду только автобус. Это ведь единственное, чего я могу дождаться. На самом деле.
И тут я вспомнила – Господи, а ведь когда-то я уже умирала… Зачем ты спас меня, или это был не ты? А кто же тогда?
Мне плевать, что ты этого не читаешь. Каждый рождается для чего-то, но неужели я родилась только для того, чтобы писать стат.талоны в кабинете дерматолога?
Тогда я точно не хочу жить.
Но…
…я стою на вокзале, с козырька падают пласты снега. Жаль, что не льда.
Если бы падал лёд, я бы встала в зоне поражения и даже – я не шучу – сняла бы шапку, чтобы она не смягчала удар.
Ложь. Я шла с работы под козырьками крыш.
Для кого или для чего ты хранишь меня, Господи???