Мы ругаем снег - за слякоть, и за подталость...
А потом бесснежье - за скуку и зверский холод.
Где-то - человек - не в силах прогнать усталость,
Допивает горькую, уже не мешая - с Колой.
Опустел карман. Продырявился. Можно пальцем -
Отыскать отверстие, и даже чуть-чуть расширить,
И никто не будет - расстраиваться, ругаться,
Причитать тихонько: " Ведь только вчера - зашила!"
И в плену из стен - всё таких же - холодных, гладких,
Под рокочущий телевизор и мат из окна напротив,
Он живёт - от: "Как же страшно!" - до: "Всё в порядке!".
В дверь опять стучатся... "По маленькой?" - "Я не против!"
Он - не против - выжить... Ведь будет вот-вот - работа...
И пора уже - завязывать... Был бы серьёзный - стимул.
Ночь - ломает, стерва... По-маленькой... И - суббота...
Пишет в личку кто-то, что любит ещё... Прости, мол...
Только он - не верит. Память - выжал давно, как губку.
Присылает, конечно, номер. Они говорят - часами.
Пара дней проходит... Он уже - не снимает трубку.
Что случилось, спросите? Да нет, догадались - сами.
Вот и вся история... Банально... Финал - известен.
Она - стиснет зубы, и с памятью - насмерть бьётся.
Он допьёт не морщась. И всё же - поставит песню...
На припеве - дёрнется что-то в горле... И - оборвётся.