Много лет и веков поседевших
от простуженных вьюг января,
от ветров, своих песен не спевших,
тебя нежно ласкает заря.
Ты цветёшь бесподобно сиренью.
Зеленеешь лесами вдоль рек.
На тебе предаётся смиренью
дум житейских простой человек.
Ты для нищих душою убога,
а того, кто тебя полюбил,
греешь светом родного порога
в ночь хмельную, что месяц испил.
Это тот, кому что-то дороже,
чем берёзы твои и луга,
вряд ли будет в восторге, похоже,
видя в скошенном поле стога.
Для меня же подобные виды-
как бальзам заживляющий плоть.
Я прощу тебе боль и обиды,
пусть они будут вечные хоть.
Как юродивый буду привязан
в своей вере к тебе лишь одной,
потому что рожденьем обязан
я земле моей – сердцу родной.