Бегает безумно-рваный листик.
У него судьба на волоске.
Мне такое даже не приснится,
а листок куда-то улетел.
Письма превращаются в рассказы,
как писатель, я понять могу,
что с ума сойдёт любой читатель,
если я сегодня не солгу.
И я лгу, мне сил на то хватает,
осень, расставаться пробил час.
Два-три дня осталось между нами,
и молчать, молчать, молчать, молчать...
