Вот и кончилась деревня,
Дальше – поле, дальше – лес.
Мягкий снег, седой и древний,
Тихо падает с небес.
Что-то ветер шепчет в уши,
Заглянув под капюшон:
Убаюкивает душу,
Не сердит и не смешон.
Ни огня, ни струйки дыма,
Но покров не так глубок:
Поле всюду проходимо,
Хочешь – прямо, хочешь – вбок.
Вот и лес встает из мрака.
Где-то там тропинка есть.
Не видать ее, однако,
Знать, снежок успел занесть.
Не видать – ну, и не надо,
Я и так не заблужусь.
Елей высятся громады,
Я же просеки держусь.
А на просеке – кусточки,
Между кустиков – прогал,
И на нем – следы, как точки:
Кто-то раньше прошагал.
Шел он засветло, довольный:
Прошагал – и был таков.
Видно сносно: месяц полный
Где-то выше облаков.
Надо мной – берез вершины
Да кусты во всей красе.
Вот уже слышны машины –
Значит, близится шоссе.
Значит, дом мой недалечко,
До него – подать рукой.
Все родное: свет и печка,
Одиночество, покой.
Ради этого покоя
Верст бы десять я прошел.
Хорошо, что есть такое.
Пустячок – а хорошо!