Летящих журавлей прощальная пора.
Кружится листопад.Закончилась игра.
В преддверии зимы печален небосклон.
Луч солнца золотой напоминает сон.
И сожжены мосты.Следы прошедших лет
Морщинками легли,и гаснет тихо свет.
Она идет одна дорогой в листопад.
Осенняя жена - усталый скорбный взгляд.
А следом - Истина,как боль,обнажена,
И к небу распростёрты её руки:
Взывает о пощаде времена,
Но слышит приговор-обречена
На поругание и муки.