В тепле, в утробе матери,
являешься с характером.
Подрос, с мошной на паперти,
а может сытым обывателем.
Умы с укором – сам кузнец,
про счастье тоже не забудут.
Ведь вопрошал к тебе Творец
- зачем создал? Мучения будут.
Терпи!- в ответной тишине,
ОН был вопросом не доволен.
И жизнь гнездится вновь, во мне,
под звон маковок – колоколен...