У меня блогерит, Рит,
я сегодня не брит, как бритт,
и тому даже рад, брат,
что читаешь меня с утра-т.
Вот такой у меня изврат -лит,
так вот хочется обмастЕриться,
и пока вы стоите у плит, Рит,
Бегемот на Клаву мостырится.
В монастырь ему что ль настырному,
чтоб мяукать там в алтаре?
Чтоб за рясу там чью-то затыриться,
подпевая, в чем наторел.
Ты садись на свою метёлочку
да ко мне поскорей намыливайся,
не забудь про служанку-тёлочку,
опишу я тебя д, в романе всю.
Покутим на балу у Воланда,
с Азазелло в плащи укутавшись,
ну а то, что мертва ты-то ерунда,
да и я уж хватил цикуты.