Часы стоят, дрожат в них стрелки,
И время тихо крошится в песок.
Вот наши жизни, так хрупки и мелки,
Вот наша боль, стучащая в висок.
Всё рушится, чтоб пеплом лёгким стать,
Сгорает в непонятной кутерьме.
Часам ещё немного б постоять,
Мы меж идущих стрелок — как в тюрьме.
Часам ещё немного б постоять...
Но что часы, ведь время ждать не будет!
Его лишь память поворачивает вспять,
И только смерть навеки с ним рассудит.