Акростих
Текут, бегут, спешат года,
А всё-таки летят победно.
Мгновенья тают не бесследно –
А наполняют невода,
Раздаривая из ячеек
Алмазы щедрой доброты,
Этюды читаной мечты
Толпе безусых книгочеев.
Окупятся когда-нибудь
Всеведущие с вами встречи,
Абсурд, что пройден больший путь:
Мы поживём, ещё не вечер.