Прокричали петухи... Да не вовремя.
И летит душа с огня – прямо в полымя.
Да срывает цвет волос:
Желто – набело…
Что ж, судьба, ты мне всерьез
Боль оставила?
Вот уж – год почти:
Тоска, злой подругою,
Мне за счастье мстит –
Ветром-вьюгою.
Вороти, судьба, скорей
Лето красное!
Сердце стылое согрей,
Дай попраздную!
