Из подземного перехода,
чуть прищурясь на снежный свет,
вон, Лариса моя, восходит
как в проталине первоцвет.
Словно вынутая из рамы -
в чем там держится эта стать -
то ли девочка, то ли дама,
то ли дочь моя, то ли мать.
То ль жалеть её - так продрогла,
то ли плакаться ей в плечо,
то ли радоваться, что Богом
мне такое дано еще…