Прошел еще год:
Не последний, ни первый…
И все, что случилось,
Прошло как бы сквозь…
И нас, не затронув,
Растаяло где-то…
И чья в том вина?
Не понять…Ну и что ж…
Хоть можно виною
Назвать одиночество…
Не то, когда не с кем,
А то, что внутри…
С рождения с нами оно,
Как пророчество –
Свой маленький мир,
Что на внешний глядит…
Но, это не страшно…
Печально лишь капельку…
И ровно на столько,
Чтоб стало тепло
Душе, когда дождь за окном,
Словно осенью,
Гадает на судьбах
Непрожитых дней…
03.01.2012