Тихой ночью. На крылечке. Спит Земля в полночный час.
В небе ядерные печки мирно светятся для нас.
Ярок пояс Ориона - три звезды как на подбор.
Этим меньше миллиона – так нам говорит прибор.
Эти тусклые – старушки. Миллиардов десять им.
Спят травинки и зверушки. Как же этот мир раним!
Где-то в поясе Оорта, в трансплутоновой тиши,
Притаилася когорта каменюк. И пребольших.
Лунный свет дрожит в стакане, порождая миражи.
На Земле как на вулкане, если очень долго жить.
Был кошмар сибирских траппов, и комета Рекса Ти…
Прилетит еще – удрапать вот бы место нам найти!
Ждать нам меньше миллиона - нас нагрянет навестить
Красная звезда. Вороной каркнет – Так тому и быть!
Из оортова пространства прилетит камней орда.
Нету в Мире постоянства. И не будет никогда.
Тихой ночью, на крылечке, только крепче с Миром связь.
Спят усталые овечки по кроваткам, помолясь.
Слово «бог» не лучше мата. Просто слово – паразит.
Люди - высшие приматы. Кто-то что-то возразит?
Только тех, кто путь из бездны сам проделал до конца,
Там, где мысли не исчезнут, без печенки и лица,
Там где грустной твари разом будет кончена пора,
Там где правит чистый разум, а не синапсов игра.
Только тех, кто верил в чудо рук и мозга своего,
Тех, кто смог дойти до туда, не пугаясь ничего,
Напролом, от века к веку, шел решительно вперед,
Только этих Человеком кто-то после назовет.
Нас не будет. Вас не будет. Будет кто-нибудь другой.
В мире вечно будут люди. Пусть не в этой, пусть, в другой
Во Вселенной. Только Разум, пусть не сразу и не вдруг,
(А не Тупость и Маразм) разомкнет порочный круг.
Он и есть. Покинув войны, споры, глупости и страх,
Он молчит и ждет достойных. Прямо здесь. Не в небесах.
Будет день: кого года, и какой по счету Рим
- тлен... «Ну как она свобода? Ты дошел... Поговорим?»