я встаю в ряды подобных себе,
оставаясь ничьей,
но мой нож других таких же ножей
острей,
Он заточен рифмой бессоных ночей,
шлифовкой тугих монологов - речей
выворачивающих наизнанку душу,
но только мою,
потому что некому слушать...
Вот и стою,
провожая взглядом
проходящих мимо,
тех кто должен быть рядом
со мной, с любимой.
Непонимание вызывает злобу...
Не на себя, а на них...
Слов замерзших сугробы
вырастают в стих.
И снова точится ножик -
Острый нож в спину милым.
И тупится ножик тоже -
об себя, не жалея, по жилам,
Где по венам течет одиночество -
Отупляющий дар судьбы,
ещё может чего-то и хочется,
но отсутствует слово "мы".