Из цикла «Моя Кащенка»
Заснули все. Собаки лают.
Уколы ждут начала дня...
А я в потёмках размышляю
О дне последнем бытия.
Последний год самообмана.
Да... Рухнет мир, сердца дробя...
И всё... Исчезнут графоманы,
Исчезнешь ты, исчезну я...
Исчезнет милая Стихира,
Ночного бденья благодать,
А гром раскатами Сатира
Над нами будет хохотать.
В мече едином будут слиты
И гром, и Огнь, и праща,
- Ну, что? Навякались, Пииты? -
Раздастся голос Главврача.
Промчит весна венком сонетов,
А в декабре исчезнет плоть...
Но знаю, истинных Поэтов
Оставит на земле Господь!
Ах, как же мало их – изгоев!
Ну, разве что - четыре, пять...
Эх! Что бы мне родить такое,
Чтоб истинным Поэтом стать?!
Тут надо умственно, без криков,
Легко вводя приёмов новь...
И не про Путина, как Быков -
Конечно ж, надо про Любовь!
Про то, как в муках сердце бьётся,
Когда с Другим пьёшь пиво ты,
Как в руки взять не удаётся
Тебя, себя, свои мечты...
Стоп! У Превера есть подстрочник.
Там всё: Любовь и даже Ню...
А... К двадцать первому, уж точно
Я двадцать строчек сочиню...
При тусклых сумерках рассвета,
Не распознавши дребедень,
Господь узрит во мне Поэта
И не спалит в тот судный день.
Ну, всё... Пора и баю-баю.
Посплю, у нас тут нет зари...
И я спокойно засыпаю,
В себя поверив и в жюри.