Всю ночь тоскует соловей.
В молочной зелени ветвей
луна зависла,
сквозь сад пытаясь протянуть
луч,словно самый лучший путь
к утрате смысла.
На спиленный присевши ствол,
с былою поболтать листвой -
подобной силы волшебство
не для Гудини.
Такое чудо - счёты свесть
тому, что было, с тем, что есть...
Но над страною ровно в шесть
звенит будильник.
Вот если бы, проснувшись, смог
всё, что проспал, сложить в мешок
из-под картошки,
не знаю - кто бы уволок...
И чутко греется у ног
чужая кошка.
Наверно, можно жить и так -
без обещаний вечных благ,
без дома, без друзей, без денег,
а следовательно - без утрат...
И засыпает в шесть утра
поэт-бездельник.