Сначала родилось слово.
И было оно у того,
Кто ходит в лесах незнакомых
И смотрит в ночное окно.
И гаснут на небе звёзды,
Лишь стоит ему посмотреть
Как копятся чистые росы,
Где с жизнью сплетается смерть.
Шагает он поступью тихою,
Как будто его вовсе нет.
И душу свою нераскрытую
Он глушит о сумрачный свет.
Не знает он радости искренней,
Не видит простейших чудес.
И молча шагает в таинственный,
Поросший безмолвием лес...