Роберту Бруверу - лидеру туристов Азниколя
Улетает мой сон на далекие синие горы!
Улетает мой сон на закатные воды реки!
Улетает мой сон к этим елям твоим
в Азниколе,
И к пожатью твоей загорелой и твердой руки.
Мне теперь лишь во сне так свободно
и славно живется,
Будто чувствую я Твой внимательный,
бережный взгляд,
Снова полны глаза Ослепленьем июльского солнца
И так тянут меня все мечты и тропинки назад.
Если душит печаль,Я на помощь себе призываю
Пролетающий катер и ты - в монолит, на корме,
И так радостно мне, И я большего счастья не знаю,
Чем лететь за тобой по бурлящей холодной волне!
Отпустить мне канат? В ледяную волну окунуться?
Затянуло кино остановленным ужасом - в страх!
Словно в жизнь позабытую,прежнюю, снова вернуться?
Все с ума по-сходили: застыли, как камни в горах!
Этот миг, как кино,остановлен безумным провидцем,
И я вижу его: Сквозь года и бушующий мир.
И не умер никто, хоть никто еще не шевелится...
Это - миг тишины перед смертью твоею, кумир!
Там байдарки цветные, дельфинами прыгая, плыли,
И пороги грозили клыками и хваткой акул...
Молодые устали, пороги колени отбили,
И жилет твой последний, как душу ты им протянул,
Утопает закат. И стальными становятся волны.
- Не смотри же назад!Не играй столько раз на судьбе!
Не вернуть нам тебя!
Ты ушел.Самый добрый и самый безмолвный.
Ты остался и в смерти
Кумиром.
Кумиром для нас,
в нашей долгой дороге,
к тебе.
* * *