Он приходит под утро,
уставший и злой,
ставит чайник на кухне, ругает мороз,
врет себе, что, как будто,
забылся с другой…
но, еще помнит запах твоих волос…
Вслух «втирает» коту,
что пока не готов
твою щетку и тапочки выбросить вон.
Что-то в полубреду
говорит про любовь,
и зачем-то в руках вертит свой телефон…
Он еще не успел
фотографию сжечь,
где ты смотришь на небо, а он на тебя...
Среди будничных дел
и обыденных встреч
вы теперь не любовники и не друзья...
На подушке твоей
аромат Givenchy…
И полночи мерещится, словно опять
тихо скрипнула дверь,
зазвенели ключи…
ты вот-вот ляжешь рядом, попросишь обнять…
Он, наверно, не скоро
решится стереть
из мобильного – номер, из сердца – тебя…
и в ночных разговорах,
безумных на треть,
наконец-то поймет, что так дальше нельзя…