И рассказать бы тебе хоть что-то, но почему-то только маты просятся на язык.
Быть одному в общем-то и неплохо. Можно сказать почти я привык.
Лучше уж так, чем как было раньше – внезапно удар по яйцам серпом.
А свои «что-то не то…», «так получилось» засунь себе в… карман на «потом».
Но ведь было же что-то такое, что заставляло меня соплями стекать.
А по поводу ошибок… Ну так я тебе не отец, а ты мне – не мать.
И посвящал же тебе стихи и песни про весну и про «маленький город N»,
Но не пошло, не прострелило. Вместо этого – только стресс для нервных систем.
Да и ты своими поступками, жестами и словами обесцветила память до полутонов.
А то, что ты – Д’Артаньян, а вокруг… кхм.. пидарасы. Ну… даже к этому был я готов.
А теперь хоть бей себя пяткой ты в грудь, хоть рви на себе ты рубаху.
Ответ будет до безобразия прост: «Дорогая, вон дверь, а вон - нахуй»