Ничего-то и нет у меня, кроме мокрого снега,
что идёт и идёт за окном в перекошенной раме.
Календарь, по моим представлениям, – просто линейка,
та, которой по пальцам нас бьют, постоянно тираня.
Эти праздники нас затопили. На дне, в батискафе
бултыхается мой человек в гуще рыб и кораллов.
Он, конечно бы, мог позвонить, да грехи не пускают.
Он, конечно, мне пишет слова, что не так уж и мало.
Он царапает их на стекле указательным пальцем,
как известно, отбитым линеечкой праздничных чисел.
Он мне пишет, что вряд ли удастся сейчас повидаться,
но на случай "а вдруг?" он сегодня ботинки почистил…
Ничего-то и нет, кроме слов моего человека –
проступают они на стекле в перекошенной раме,
а за рамой – молочная муть и падение снега,
ничего-то и нет,
кроме чуда, которое с нами…
4 января 2012