Душа живёт на кончике иглы,
игла – в яйце, которое – Начало
всего земного…
Где-то у причала
мы, словно лодки утлые: малы,
без парусов, стоим за годом год,
дряхлеем в ожидании регаты,
проигранной давно…
Мечты распяты,
и время-речка ускоряет ход,
бурлит как-будто прямо за кормой –
да всё же мимо…
И опять без толку
протухнут яйца…
Двадцать? Тридцать? Сколько
ещё осталось, чтоб уйти на дно?...
Ведь иглам плавать сроду не дано…