Чья рука поправит шторы,
знаю точно – долго мерз
во дворе простых историй
под окном несмелых грез.
И за честь, что зим дороже,
не скучали кулаки,
чтоб прочесть в гардинной дрожи
взмах девчоночьей руки.
Воскресенье нынче, что ли:
утром - ниже сорока'.
Мирны сны окрестным школам,
рай хоккейный ждет река.
Поскромней, мороз-транжира -
ели пиками дрожат.
Пахнет снег арбузным пиром,
землянику ел закат.
Дышат вехи хвойным хмелем,
и шеренга дымных труб
слышит смех, и звон алеет
в хрусталях еловых шуб...
Ждет билет в страну успеха,
странный вексель всех причин,
по которым нужно ехать
и платить остатком зим.