Теперь воспоминания растаяли.
Как таял снег на наших волосах.
В тот вечер вы читали мне Цветаеву,
И так по-детски прятали глаза.
В руках сжимали маленький букетик,
И нервно теребили край пальто.
"Наполеон" и "Брют" у вас в пакете,
Дождутся часа и украсят стол.
Вы говорили мало,от смущения.
Украдкой мой рассматривая дом.
И даже возникало ощущение,
Что вам при мне и дышится с трудом.
Разглядывали скатерть кружевную,
И в чашку подливали кипяток.
Рассказывали что-то про жену и...
Про то,что вы вообще-то не ходок,
В чужие жизни,спальни,кухни,души...
Вы не такой как тысячи мужчин,
Просили вас понять,простить,дослушать,
Ссылаясь на обычный ряд причин.
Мечтой была я,
Сном являлась вещим.
Глаза бриллианты, кожа просто шелк...
Мне думалось: " А сколько было женщин,
Которым вы так "пели" хорошо?!"