Уходил по тугим гитарным струнам.
Они ржавые дурры ныли, да выли на все лады.
Ты держал в себе чаек, крепко стиснув в кулак воротник.
Стиснув так, будто не подпускал зимний ветер
к разодранному в лоскуты горлу.
Ну а на деле.
На самом-самом деле ты его, этот ветер.
Не выпускал.
Себя как цепного пса на коротком выгуле,
одергивал, морщился бесчувственным от холода носом.
Языком как хлесткой плетью,
вывязывал в воздухе петли матерных слов.
Все пыталось проникнуть в тебя, да сожрать,
набить опилками, свесить с бруса.
Тотальное Все рассвирепело, шарило лапой
исцарапало нос твоего ботинка.
Ну а на деле.
Так и осталось забавным
Ничем.