Перемешаны, крепко спутаны,
словно нити вязальные – в рыхлый комок,
непонятные, недоступные,
отстранённо-забитые в клети домов,
то ли близкие – то ли дальние,
мы - роднее родного, чужей чужих,
в чём-то равные изначально…и –
на особицу каждый в борьбе за жизнь…
Души тянутся – неуютно им,
в одиночку влачиться за годом год.
Прикоснулись – и перепутаны,
захлестнуло временем…
Где тот брод,
по которому нерешительно,
через реку бурную встреч пустых
переправившись – утешительный
получаем приз, забывая их?..