ХХХ
Он говорил: я - генерал-майор!
Мол, мой портрет в музее.
А сам - курил мой "Беломор",
в лицо дыша портвейном.
Он говорил, что знает толк
в балете, медицине...
А сам - в затасканном пальто
и в сапогах-резине.
Мы с ним брели по мостовой,
он мне твердил побаски:
мол, ствол у пушки боевой
длиной до Красноярска.
"Зачем ты врёшь!- ему кричу,-
К чему враньё такое?!"
А он в ответ: я рак лечу
морковною ботвою.
...Он умер осенью. Швырял
октябрь листья, маясь.
Он говорил: я - генерал,-
от злой судьбы спасаясь.
Я сапоги его забрал,
стучусь в чужие двери.
Всем говорю: я - генерал!
И некоторые верят...