Кружит листву безумный листопад,
взметнув вокруг палитру золотую,
а по аллеям багровеющий закат
сжигает танец листьев, торжествуя.
Кому-то эти листья лишь игра
меняющей природы одеянье,
а для него они последняя пора,
что от неё навеки отделяет.
Он упадет в ковёр янтарно-красный
под серым небом поздним октябрём,
чувств бывших не бывает, всё напрасно,
пылает бывшее алеющим огнём.
Не изменить судьбы (и все попытки тщетны)
опавшего листа, увянет цвет ковра,
гонять его остатки будут ветры,
и гнить их под дождем оставят изорвав.
Потом покроет землю белый снег,
всё буйство осени забудется, и всё…
На белом поле одинокий след
пурга бесшумно и бесследно занесёт.
2011