***

Цепи разорваны,
Пулей проходящей мысли,
Что мимо, но глубже…
Пульс на исходе,
Глаза, что горят,
Той же болью.
Что прежде.
Не выношу на обзор,
Чувства,
Принадлежат только мне.
Те же клыки,
В тех же ранах.
Солью помечены,
И уже глубже.
Падать дальше.
Ниже.
И чаще.
Но незаметней.
Ментальный коллапс.
Все на исходе.
А ведь казалось,
Что шрамы светлее.
Недели.
Месяцы.
Дни.
Все быстрее.
Все также молчим.
Изредка глянув прямо в глаза.
Я устала.
Не выношу звуков улиц,
Людей.
Все безвкусно.
Без цвета.
Без запаха.
Серо.
Взять бы за руку.
Чувствовать пульс на теплых ладонях.
Дыхание близко к коже.
А вместо – лишь смятые простыни.
Не равноценна замена.
Я спрошу тебя, где ты?
Все так же без ответа.
Научились ли мы доверять,
Сквозь призму своих сомнений?