Это старое стихотворение, которое нашлось почему-то сегодня - в Рождественскую ночь.
Опечален. Сражен немотой.
Как набатный призыв - сердца бой.
И уже к отрешенью готово,
гнется чувство, словно подкова.
На тропинках снов
средь легчайших слов
твое чувство найдется,
и, как стайка строф,
сквозь любовь и кровь
мне светло улыбнется.
Наша жизнь - это счастье и боль.
Светотени своей чередой,
как шеренга мундиров без лиц,
предлагают нам партию блиц.
Но рассвет бледнолиц,
а закат, словно кровь.
Заметает следы
из изгнанья любовь.
Из тончайших невидимых спиц
строят клетки для завтрашних птиц.
.;
Гнет подкову все ниже к земле.
Стой! Еще погарцуем в седле.
У подковы два долгих луча -
для двоих. Свет нам дарит свеча.
Рождество и свеча.
Между нами излом.
Гнет подкову к земле.
Эта ночь. Этот дом.
Между нами - стол и свеча,
и два у подковы луча.
Оглушен. Опьянен. Отрешен.
Взгляд в оправе невидимых шор.
И движенья по кругу не преодолеть.
А в голосе слышится медь.
Медный отблеск луны.
Медный лязг за стеной.
Снарядим мы челны
и уйдем за волной.
И чувство расправит спину,
найдя свою половину.
Блеск свечи притянут глаза.
Сверкнет в полумраке слеза.
И подкова замкнет свой круг
в объятьях омута рук.
Минута застынет,
повиснув на стрелках.
Мы станем другими,
неверье повергнув.
Осталось всего три слова:
Свеча. Рождество. Подкова.