Тает ночь огарочком свечи,
Голова гудит, как старый бубен.
Твой домашний — с вечера молчит,
А мобильный, — вовсе недоступен.
Вот уже «Перцовая» до дна
Выпита напополам с тоскою.
Ты сегодня, знаю, не одна,
Он красив, умён, и всё такое.
У него ты дремлешь на плече,
Получив всё то, чего хотела…
Мне бы прыгнуть в тачку... Но — зачем?
Я, увы, — Пьеро, а не Отелло.
Так что, — спи, хорошая моя,
Больше я тебя не потревожу.
Лишь бы он любил тебя, как я,
И, как говорится, — дай вам, Боже…