Когда слова летят, как пули в спину,
Повинен мол, и много натворил,
В глаза мои, свое, уставив рыло,
Смеётся и кривляется Сатир.
Чего хотел? – он спросит и рогами,
Пырнёт под рёбра, точно кулаком,
Я алчу жить, - про это мы брат знаем,
Твоей мольбы знаком печальный звон.
Наивные потуги быть счастливым,
А зубы сводит мне немая брань,
Такие нынче мысли у пиита,
Петля, перо, потеха и дурман.
Обман всё это, так себе затея,
Сатир шуршал по полу бородой,
Имел копыта, но, увы, не блеял,
И цокал лишь, гуляя предо мной.
Да, он исчез, подобно серой тени,
Недолог был и мой в потемках час,
Как много рядом тех, кого не ценим,
Как мало рядом тех, кто любит нас.
И ради них, родных и незнакомых,
Сменяя каторгу на вычурный пленэр,
Иду по строкам, строгою дорогой,
Всегда один, и с пулями в спине…
