Чертил на стенах, не жалея краски,
Среди уснувших в мирной темноте,
Художник бледный из пещеры Ласко,
Отдавший душу вечной красоте.
И устремив на стену взор горящий,
И вглядываясь сквозь ночную тьму,..
А факел руку жёг смолой кипящей,
Шипя, чадя, слепя глаза ему.
...Олени плыли тихо, словно годы,
Закинув шеи и раскрыв глаза,
Как будто их несли бесшумно воды
И кто-то путь им в небо указал...
Истлел и труп художника забытый
Среди камней, но дух его живёт,
Как тот, прекрасный и зарёй омытый,
Из тех, плывущих по раздолью вод!
...Когда, ступив на берег, лёгкой тенью,
Олень падёт, настигнутый стрелой,
Так и меня коснётся вдруг забвенье
Своей рукой, бесчувственной рукой...
...С тех пор во мгле душа моя блуждает,
Расставшись с неба твердью голубой.
Олени мимо тихо проплывают,
Глядят во тьму и манят за собой...
26 сентября 2011 г.