Летят страницы мятым листопадом,
там любишь ты и я тебя люблю...
Там поцелуй с эффектом де-жа-вю
лишь часть с участьем нашим маскарада.
И рукоплещет зритель, но не нам,
и в зале гаснет свет, меняя краски,
и нет ролей, и с лиц слетают маски,
но губы снова тянутся к губам
спустя минуту в темном закулисье,
и пульс стучит в такт песне нежных чувств,
плетя шедевр всех мыслимых искусств.
Меж чувствами и ролью нет различий,
когда с душой играешь свою роль,
не путаешь событий заголовки.
Любовь, разлуки, свадьбы и размолвки...
И душат слёзы, если в сердце боль...
А кто тут режиссер? Наверно боги
нам в испытанье счастье подарили,
но мы дары, увы, не оценили,
и выбрали сомненья и тревоги.
Нам не попасть к волшебным берегам,
где радугой расцвечены туманы,
чиста любовь и места нет обману.
И быть с другими наказанье нам!