По натянутым нервам, тревожным, избитым стихам,
по придуманным строчкам, желая согреть в зимний холод,
ты войдешь моим сном к изголовью кровати в ночи,
что успела уже опуститься на суетный город.
Незаметней мороза, который на каждом окне
превращает в хрусталь бесполезно бегущие капли,
ты раскрасишь мой сон нежной россыпью лепестков,
тихим пением птиц, что щебечут в кустах, на закате...
И открывши глаза, излечась от истомы ночной,
прикоснувшись к хрустальному холоду стекол озябших,
осознаю, что сон улетучился, ты не со мной,
...лишь по венам разряд, и по телу озноб настоящий...
Снова день бестолково растянет минуты, часы,...
и гнетёт пустота, гонит в холод с пугающей силой,
а грядущая ночь не избавит от хрупкого льда,
назаметно покрывшего строки с любовью о милом.