Из цикла АХ, БЕЛКИН, БЕЛКИН!
А завтра суббота, январь, минус два
и бледное-бледное солнце, едва
влачащее похолодавшее тело
сквозь суть европейско-эстонских пределов.
Возможно, что вдруг ошибётся прогноз
и плюс единица проклюнет свой нос
в бесснежье, в безветрие, в мягкую сырость
людских отголосков над замершим миром.
Суббота!
Январь и лирический сон –
рождественский, лёгкий, не под саксофон,
а под тишину – облегающе тёплый –
и капли дождинок на тающих стёклах...
Возможно, ничуть не нарушив уют,
снежинки неслышно на землю падут,
во сне не мешая лукавцу Морфею
герою подсовывать юную фею.
Отринув весьма надоевшую грусть,
с деянием этим я не соглашусь,
поглажу крылатую нежную деву
и душу её не запутаю в невод
стихов из фальшивости ритмов и строк,
открою окно ей: лети на восток,
там солнце не ярче, но всё же роднее
и больше желающих встретиться с феей!
А я отслужил, оттоптал, отмахал,
осталось покаяться в личных грехах,
беззлобно приветствовать дни и печали –
и те, что по жизни меня огорчали,
и те, заполнявшие радостью грудь
с избыточной силою – не продохнуть,
и те, что меня увлекали когда-то
не в грёзы – в реально прохладные даты...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»