Сгустится вечерний туман,
И став лишь на сутки старей,
Затихнет наш мир-балаган
В неверной игре фонарей.
Неважно, король или паж,
Но только в земном бардаке
Надёжно любой персонаж
Подвешен на остром крюке.
Собрание горьких обид,
Жестокая летопись бед,
И, кажется, сердце болит,
Хотя – бутафорский предмет.
И чудится высший призыв,
И рвётся душа за предел…
Но пальцем сурово грозит
Владелец их кукольных тел,
И тешится старой игрой –
Театру совсем не урон,
Что грустный, несчастный Пьеро
В кокетку Пьеретту влюблён.
Скатиться готова слеза,
Печально изломана бровь,
Он силится что-то сказать,
Конечно же, это – любовь.
И сколько им выпадет мук,
Коротких, украденных встреч,
Его опустившихся рук,
Её недоласканных плеч.
Заплачет Пьеретта всерьёз:
Что ждёт нас с тобой впереди?
И девять жемчужинок-слёз
В его растворятся груди.
А где-то на небе, вдали,
Задумав счастливый финал
Для каждой из пьес о любви,
Усталый Творец задремал…
08.01.2012