Залитый бликами анфас
теней чурается,-
ну не срастается у нас,
ну не срастается.
Ах сколько слышать эту чушь
осталось времени,
пройдясь по завихреньям душ
беспутным гребенем?
За вереницей лет и зим
забыли истину,
и в неумелое скользим
метанье бисера.
Под арлекинным болеро,
у лжи рассыпанной,
устало плачут два Пьеро,
а роли сыграны:
В бурлеске слов разбилось "мы"
на "я" двоякие,
о глупый гнев нетишины,
о неприятие.
Словоохотливый Пегас
заочно кается-
мелькнул вблизи родной анфас,
а не срастается.