Что-то страшно-тоскливое в этом:
слушать запах подводных ручьёв,
умирать воскресать под запретом,
долгом цвель наполнять до краёв.
Будто мимо мелькнула картинка
за окном: мелкий камень морей,
как разбитая в памяти крынка,
сколько чуда в неё ни налей.