Знаешь, книжных не жгу костров,
но порой голосить готова,
– Не люблю проходных дворов,
не люблю проходного слова!
Те слова – на задворках чувств,
те дворы – как безликий камень.
Но по левому жгут плечу
леденящими сквозняками...
Виноват в этом двор едва ль -
проходным его сделал зодчий,
но любви в проходных словах
не живётся ни днём, ни ночью…
Проходные слова как медь,
заглушают дешёвым звоном
чью-то память, седую смерть
и святую печаль иконы.
Видишь, книжных не жгу костров,
но порой голосить готова,
– Не люблю проходных дворов,
не люблю проходного слова...