Погиб певец души народной
Поэт, глашатай и сатир,
Служитель музы благородной,
Актер и публики кумир.
Ушел он,…путь в тот мир не долог,
Но не поверили мы, нет.
Искали долго мы некролог
На строчках утренних газет.
Но он, увы! не «знаменитость»
Не дипломант, не лауреат.
ВЫСОЦКИЙ – в этом слове слита
Душа и совесть и талант.
Для нас, для пацанов вчерашних,
Он был не просто бард-певец,
Он был и друг, и брат наш старший
И даже, может быть, отец.
Мы с этим именем взрослели,
Звеня гитарой во дворе,
Как « отче наш» «Таганку» пели,
Уснуть мешая детворе.
Вот «конькобежец» выбежал на старт,
Вот «алконост» – неведомая птица.
Вот «психи», «йоги», «джинн»… А «Бонапарт»,
Как водится, «переходил границу».
Про «баньку» пел, про «нечисть», про запой,
Про то, как «провести разведку боем»,
О том, что «сыновья уходят в бой»,
Он нас учил, как жертвовать собою.
Застыла в ожидании страна:
Кто будет петь про братские могилы?
Ведь нынче на его «похорона»,
Съезжаются маститые «вампиры».
Звенит в ушах «Охота на волков»,
И снова в душу рвется «Ряд каретный»,
Ведь от его пронзительных стихов
Не спрятаться за дверью кабинетной.
Но смерть, есть смерть – в гробу дубовом,
Одетый в гамлетовский плащ,
Лежит он мрачный и суровый,
И это правда, плач не плач.
Что слезы, не проснется гений,
Гитары в руки не возьмет.
Погиб, не может быть сомнений,
Но сердце это не поймет.
25 августа 1980г., март 2011г