Жизнь проходит, как слайды (из школьных времён) фильмоскопа,
Справа пара царапин, по центру чуть вылинял цвет.
В рваном джазовом ритме надрывно икает синкопа,
Словно горло щекочет ей приторный дым сигарет.
Иероглифы мыслей рисует пером по бумаге,
Или палкой по снегу, уставший от жизни пиит,
Чертит путь в никуда по еще не растаявшей влаге,
Чтоб когда-нибудь выставить грешную душу на вид.
Я смотрю на него – может, я это в будущей жизни,
Кто сказал, что не мне уготована чаша сия?
Подхвачу эстафету в порядке назначенных истин,
Ощущая затылком карающий меч бытия.
Мне б включить диктофон, исповедовать грешную совесть,
Но никто не придумал для тонких материй гаджет.
Остаются стихи, на снегу зарифмована повесть,
Ржавым лезвием жизнь подправляет избитый сюжет.
Поменялись местами, теперь он - зевающий зритель,
Я рисую по белому снегу изгибы судьбы,
А над нами листает страницы Вселенский Смотритель,
И решает, чья очередь вздёрнуть судьбу на дыбы…
07.01.2012